滇西安魂曲

残阳，挂在山顶，犹如炮弹的碎片。天空，血淋淋，青草包扎历史的伤口。一片树木，从白骨里长出，风吹过，无数叶子飘落，犹如黄纸，让在外游荡太久的孤魂归家。滇西，原本静默的群山，在枪林弹雨中奔跑。

草木刚刚抵达春天的心窝，鸟鸣刚刚擦亮高原的脊梁，花朵刚刚讲出果实的秘密，麂子刚刚产下幼崽，河流刚刚走下神山，滇西的安宁和美好，就被子弹射穿。入侵者的血与保卫者的血，汇在一起，颜色，迥然不同，一种是黑，一种是红；一种喂给野心和阴谋，一种喂给正义和光明。树杈上的鸟巢埋入泥土，泥土里的树根却倒立在空中，抓不住完整的阳光。

充满活力的日子，被炸得手残腿瘸，血肉模糊。黑夜的脑门上，装着探照灯，亮光测不出仇恨有多深，一颗心与一颗心，一个梦与一个梦，它们之间到底有多远。怒江水，冲不走滇西的寒意、失眠和痛楚。黎明浮肿，看不清谁会在今天活下去，谁会在今天死去。炮火更激烈，地动山摇，刺刀插进胸口，世界颤抖了一下。然后，冲锋的继续冲锋，倒下的永远倒下。

地里的庄稼，追赶不上节气，炮弹落下，大地陷入恐慌，虫子停止歌唱，虎豹四处逃散。滇缅公路，血肉筑成，勒住侵略者的脖子，黑色的欲望窒息。轰炸机接连飞来，桥已断，可用数千年时光打磨出来的精神和毅力不断。归去的人，走散的人，都活在人间之上。

信仰之光，滋养滇西，明净无比。青草有山的高度，鱼儿游向明月，云朵带着善意，这里的一切，不论何时，都不拆散爱。不在神的旨意里，开挖暗道，给一只蚂蚁下跪，不觉得耻辱；矮于一粒尘埃，不觉得卑微。可在邪恶面前，必会站成一座山。机枪闯进家园，对准生活的欢笑。退缩解除不了侵略者的心魔，唯有扑上去，以命换命，以血洗血，不让滇西被吞噬和亵渎。

黑暗没有出口，山野辽阔，却葬不下壮士的英姿，伤亡堆积在一起，很高。炸飞的四肢，再也回不到主人的身上。孤魂无数，没有经文的超度，无法抵达彼岸。太阳还未升起，炮声、枪声、厮杀声，又占据滇西的耳朵。在进攻与反攻之间，在站立与倒下之间，蓝和绿，被毁灭。战利品，最终都是祭品。阴阳之间，只隔着墓碑，可谁也拔不出这小小的界限。

松山如剑，血泪浸泡的记忆，难以腐烂。滇西，隐隐作痛，松树的后代，再次占领山坡，极为茂盛，可填不平弹坑，擦不去创伤，盖不掉噩梦。战壕，诉说着昔日的悲惨，被风传得很远，疼痛延伸到民族的根部。慰安所，烙印在道德上的污点，女性的尊严被践踏得不成样，它所在之处，寸草不生。当年没响的炸弹，潜伏在时代的下面，随时会再次引爆，山无眠，水无眠，人类无眠。

走进国殇墓园，时间凝固，心很沉重，鸟鸣在滴血，青葱的柏树，拽住幸存的温情，以及稍纵即逝的和风细雨。脚步，轻一点，再轻一点，别惊扰刚睡着的人。只有9168个名字，报数：一、二、三、四……还有很多人没有到位，他们去了哪里，谁都不知道，又谁都知道。3346块墓碑，依然排成方队，整装待命，准备冲向战场。黄花，一朵、两朵、三朵……开在深秋，那是英雄和烈士们不灭的灵魂。

滇西，江水斩不断，群山布阵，善者入关，奉上美酒和彩云；恶者入关，举起钢刀和雷霆。倒下的人不会白倒下，站着的人坚守使命。稻谷飘香，用丰收祭奠曾经的苦难；踏歌起舞，用喜悦祭奠曾经的哀愁；白骨为笛，吹响我们的敬意和气魄。